沈云起走后的第三天，麻烦来了。
那天早上楚燕刚打完拳，正在堂屋里吃早饭，一碗白粥刚喝了两口，外面就传来一阵嘈杂的声音。不是敲门，是砸门——“砰、砰、砰”，一下比一下重，整个门板都在震。
楚燕放下碗，擦了擦嘴，走到院子里。
门刚打开，外面站着五个人。
打头的那个是个光头，四十来岁，脖子上纹着一条龙，龙尾巴从领口一直蔓延到耳朵。他的脸横肉堆叠，三角眼里带着一种混社会混久了才有的戾气。身后跟着四个年轻人，清一色的寸头、黑T恤，胳膊上不是纹身就是疤痕，站成一排，把武馆门口堵得严严实实。
光头打量了一下楚燕，嘴角一歪，笑了。
“哟，就你一个人啊？”
楚燕没说话。
光头伸出一手指，朝院子里一指：“让开，我进去看看。”
他说完就往前迈步，那语气不是商量，是命令。身后的四个年轻人也跟着往前涌，脚步杂乱，带着一股子故意弄出来的动静。
楚燕没让。
她站在门口，门框的阴影刚好落在她脸上，把她的表情遮去了一半。她既没有后退，也没有侧身，就那么站着，像一钉在门槛上的桩子。
光头的脚步停了一下，他没想到这姑娘居然不让。在这个地界上，他“龙哥”的名号不说多响亮，但至少没人敢当面拦他的路。面前这个二十出头的姑娘，看着瘦瘦弱弱的，居然连眼睛都没眨一下。
“怎么着？”龙哥歪着头，声音沉下来，“不让？”
“你谁？”
楚燕终于开口了。两个字，没有任何情绪。
龙哥愣了一下，随即笑出声来，回头看了看身后那几个人：“听见没有？问我是谁。”
那几个年轻人也跟着笑起来，笑声里有种刻意的张扬。龙哥转回头，收起笑容，一字一顿地说：“我姓龙，沈总让我来看看你。那片红印子你不是刷得挺净吗？我今天帮你再刷一遍。”
他把“刷”字咬得很重，意思再明显不过。
楚燕低头看了看他的脚，一只脚已经迈过了门槛，踩在武馆的地面上。
“出去。”她说。
龙哥没动，反而又往前迈了半步，肩膀故意往楚燕的方向压过来。身后的四个年轻人也跟着挤上来，其中两个已经把手进裤兜里——兜里鼓鼓囊囊的，不知道揣了什么。
楚燕动了。
没人看清她是怎么出手的。龙哥只觉得口被什么东西撞了一下，像被一铁柱子顶住了，整个人往后飞出去，双脚离地，后背结结实实地撞在身后一个年轻人身上。两个人一起摔在地上，滚了一圈，龙哥的后脑勺磕在巷子的石板路上，眼前一阵发黑。
他挣扎着要爬起来，低头一看——口一个鞋印，不大，38码，净净，印在他那件黑色的T恤上，像盖了个戳。
剩下的三个年轻人愣住了。他们的目光齐刷刷地看向楚燕——她的右脚还悬在半空，脚尖朝上，露出一截白皙的脚踝，然后缓缓收了回去，重新踩在地上，像什么都没发生过。
“我说话，不喜欢说第二遍。”
楚燕的声音不大，但那条窄窄的巷子里，每一个字都听得清清楚楚。
龙哥从地上爬起来，摸了摸后脑勺，沾了一手的灰。他的脸色变了，从开始的嚣张变成了难堪，又从难堪变成了恼怒。他从腰后抽出一甩棍，“唰”地一下甩开，金属的脆响在巷子里格外刺耳。
“我他妈——”
他话没说完，楚燕往前迈了一步。
一步跨出，两人之间的距离从两米缩成了半米。龙哥甚至没来得及甩棍，楚燕的左手已经扣住了他的手腕，拇指按在内关上，其余四指箍住腕骨，轻轻一拧。
龙哥的身体不由自主地侧了过去。那甩棍从手里脱落，“当啷”一声掉在地上。楚燕的右手同时到了，不是拳，是掌，垫在龙哥的肘关节外侧，往前一推。
“咔嚓。”
一声轻响，不大，但所有人都听见了。
龙哥的惨叫声还没出口，楚燕已经松了手，往后退了一步，重新站回门槛上。龙哥的右臂垂了下来，肘关节错位，整个小臂向外翻着，角度不正常。他捂着手臂往后退，脸色煞白，额头上冷汗一颗一颗地冒出来，嘴张着却发不出声音——那是一种超过了承受极限的疼痛，连喊都喊不出来了。
那四个年轻人全看傻了。
楚燕扫了他们一眼。
那目光不重，甚至算不上凶，就是平平地看过去，像是在看几块石头。但那四个人的脚像是被钉住了，一个都不敢往前迈。
龙哥终于发出了声音，不是嚎叫，是那种憋在喉咙里的闷哼。他咬着牙，脸上的横肉拧成一团，看向楚燕的眼神里多了一种东西——恐惧。
他混了二十年，打过架，被人打过，但从没见过这样的。一个人出手之前没有任何预兆，脸上什么表情都没有，打完了往那儿一站，跟没动过一样。就像不是她在，是她身体里的什么东西自己动了，打完又自己回去了。
“回去告诉姓沈的。”楚燕的声音很平静，“武馆开在这里不是一天两天了，不卖。”
她说完转过身，走回院子里。那扇旧门在她身后缓缓关拢，门轴发出“吱呀”一声长响，然后是门闩落下的声音。
龙哥被那四个人连拖带拽地弄走了。巷子里恢复了安静，只剩下一甩棍躺在地上，阳光照在上面，闪着冷光。
楚燕回到堂屋，看了一眼桌上的粥碗，端起来喝了一口，凉了。
她没再热，三口两口喝完，把碗洗了，拿起扫帚把院子里的灰扫了一遍。扫到门口的时候，她弯腰把门槛外的甩棍捡起来——“啪”的一声，双手一用力，甩棍的钢管被拧成了一个弧形，她随手扔进了墙角的垃圾桶里。
然后她走到木桩前，开始打拳。
一打就是一上午。
接下来的几天，武馆门口安静了。
没有人来闹事，没有人在附近转悠，连那条巷子里都变得比以前更安静了。楚燕知道这不是沈云起放过她了——那种人不会放过的，这是暴风雨前的安静，他在酝酿更大的动作。
她不在乎。
她每天还是那个节奏：早上五点半起床，打拳到七点，吃早饭，收拾武馆，中午简单吃一口，下午接着练，傍晚去超市买菜，回来做晚饭，吃完再练一会儿，天黑就睡。周而复始，像一口老钟，滴答滴答，不紧不慢。
超市的大姐已经认识她了。每次楚燕去买菜，大姐都会多看她两眼——这姑娘太扎眼了，一米六八的个子，白得发光，五官精致得不像练武的，但举手投足间那股子劲儿又让人不敢靠近。
“姑娘，你是做什么的？”大姐有一次忍不住问。
“练拳”，她顿了顿，“八极拳。”
“八极拳？那是啥？”
楚燕想了想：“一种拳法。”
大姐笑了：“练拳能练出你这样的身材？我看那些健身房的小姑娘都比你壮实。”
楚燕没接话，付了钱，拎着菜走了。大姐在后面看着她的背影，摇了摇头，嘀咕了一句：“这姑娘，像把刀似的。”
楚燕当然没听见。
子就这么一天一天地过。她偶尔会想起爷爷——不是那种撕心裂肺地想，是那种淡淡的、像影子一样跟着她的想。早上起来倒水的时候，会下意识多倒一杯；吃饭的时候会在对面放一双筷子；打拳打到收势的时候，会停下来等三下掌声。
掌声当然不会再响。
她等三秒，然后继续。
七月的尾巴上，天气热得要命。
老城区没有空调，楚燕也舍不得装。她开着堂屋的门窗，穿堂风呼呼地吹，把那块旧匾吹得微微晃动。她坐在竹椅上，手里拿着那把用了十几年的蒲扇，一下一下地扇，听外面的蝉鸣。
天快黑的时候，巷口进来一个人。
不是来找茬的——是李鸣。
李鸣手里提着一袋水果，站在门口没敢进，先探头往里看了看，看到楚燕坐在堂屋里，才叫了一声：“燕儿，是我。”
楚燕看了他一眼：“进来。”
李鸣这才推门进来，把水果放在桌上，拉了把椅子坐下。他看了看堂屋里的摆设——还是那个样，爷爷的遗像，老座钟，一张桌子，两把椅子，再没有多余的东西。墙上挂着一幅褪色的字，“武”字写得龙飞凤舞，是爷爷在世的时候一个老书法家送的。
“最近怎么样？”李鸣问。
“还行。”
“是不是有人来找麻烦？”
楚燕看了他一眼。李鸣立刻说：“我不是打听，我是听说了点事。有个姓沈的——”
“来了，打了，走了。”楚燕四个字把整件事概括完了。
李鸣张了张嘴，想说什么又咽回去了。他认识楚燕太多年了，知道这四个字背后的意思：来人被打了，而且打得不轻。
“燕儿，那个姓沈的不是一般人，”李鸣压低了声音，“他在省城有关系，手底下养了不少人。你一个人——”
“我一个人够了。”楚燕打断他。
李鸣沉默了一会儿，叹了口气，从口袋里摸出一个信封放在桌上，推过去。
“这是三万块钱，你先用着。别跟我说不要，我不是给你的，是给武馆的。师父在的时候对我不薄，我不能看着武馆倒了。”
楚燕低头看着那个信封。
她没说不收，也没说收。她看了几秒钟，抬起头，看着李鸣。
“钱我会还。”
“不用——”
“会还。”她的语气没有商量的余地。
李鸣张了张嘴，又闭上了。他知道跟楚燕争这种没有意义，她说了会还就一定还，拦不住。
李鸣又坐了一会儿，说了些有的没的，无非是让她注意安全、有事打电话之类的话。临走的时候，他在门口站住了，回头说了一句：“燕儿，我听说那个姓沈的最近没动静，不是怕了，是好像在等什么。”
楚燕没说话。
李鸣看了她一眼，想说“你小心点”，但看着楚燕那张毫无波澜的脸，觉得这话说了也没用。他摇了摇头，走了。
楚燕关上门，拿起桌上那个信封，打开看了一眼。三沓崭新的钞票，捆得整整齐齐。她把钱放回信封，塞进衣柜最上面的铁盒子里，跟之前攒的那四万放在一起。
七万二。
她在心里算了一下：够撑到年底。
那天晚上，楚燕睡得比平时早。睡前她像往常一样，把武馆的门窗检查了一遍，给爷爷的遗像上了三炷香，然后关上堂屋的灯，躺在里屋的木板床上。
床板硬邦邦的，但她睡惯了。小时候爷爷说，练武的人不能睡软床，会把身子睡软。她的床就是一块木板上面铺一层薄褥子，躺上去能摸到肋骨的形状。
她闭上眼睛。
迷迷糊糊快要睡着的时候，她感觉到一阵说不出的异样。
不是声音，不是光线，是一种更原始的感觉——像是有某种庞大的东西从头顶上掠过，巨大到无法形容，带着一种压迫感，让人从骨头缝里往外发凉。
楚燕猛地睁开眼睛。
屋顶还在，天花板上的灯绳在微微晃动，像被什么无形的风吹了一下。但窗户关着，门也关着，屋里没有任何通风。
她坐起来，竖起耳朵听。
外面很安静。蝉不叫了，狗不吠了，连远处的车声都消失了。整条巷子，整座城市，整个世界，像是被什么东西按下了暂停键。
楚燕的脊背挺得很直。
